Ca y est, le petit Nicolas a déménagé. Chez nos néanmoins voisins d’Hexagonie, cela s’appelle une passation de pouvoir. Faut dire qu’il ne s’installe pas à n’importe quelle adresse non plus. L’Elysée.

Je te vois venir, mais non, ça ne vient pas de « hélice, nom féminin : mécanisme servant à brasser de l’air ».

Elysée, c’est du grec vieux pour dire « le lieux des Enfers où les héros et les gens vertueux goûtent au repos après leur mort »*. Et les Enfers c’est l’endroit où les esprits et les âmes sont retenues « comme des ombres sans force ni sentiment, pure présence d'un passé à jamais aboli et qui reprennent amèrement vie quand on les évoque »*. Comme quoi faut pas s’étonner que jamais personne n’arrive à faire quoi que ce soit quand il habite ici. Finalement ce nom dérive probablement de « hélice ».

Malgré tout, on ne s’installe pas n’importe comment à cette adresse.

Pour y organiser un déménagement, il y a certains éléments indispensables.

Tout d’abord, il te faut un tapis rouge. Oui, pour des raisons de sécurité évidente : si le petit Nicolas marche dans le gravier de la cour sans tapis par-dessus, il risque de se noyer. Et ce tapis est rouge justement pour que Nicolas le voie bien, et ne fasse pas un pas à côté.

Ensuite, il te faut des militaires avec des costumes de l’ancien temps pour faire joli, comme ça Nicolas peut passer juste devant eux l’un après l’autre, seul moyen pour qu’ils le voient bien, et sachent que maintenant, c’est lui le chef, même si ses fringues sont moins marrantes.

Enfin, il te faut des escaliers. Personne n’a jamais connu un déménagement avec ascenseur. Et puis que serait un déménagement sans escaliers, sans « nom de dieu de bordel de merde » en essayant d’y faire passer le canapé, et sans « aïe mes doigts, tu fais chier putain, va doucement ! ».

Quant à la remise des clés, elle suit certaines règles bien précises.

Tout d’abord, l’ancien locataire attend en haut des marches. C’est rare qu’il soit du genre à descendre pour aider à porter des trucs.

Il te fait ensuite visiter les lieux, et te montre comment marchent les appareils électroménagers. Souvent, il te laisse des trucs. Nicolas il a eu de la chance, car Jacques lui a laissé une valise que c’est trop de la bombe, et un vieux collier doré, qu’il avait trouvé dans le grenier, mais dont il ne sait plus que faire.

Enfin, le nouveau raccompagne le vieux à sa voiture, une noire en général, comme les corbillards, puis ils se disent au revoir comme s’ils étaient copains, mais en fait le seul truc qu’ils ont en commun c’est d’avoir voulu habiter là. Et ce coup-ci c’est Nicolas qui a présenté le meilleur dossier à l’agence immobilière.

Quand l’autre est parti, Nicolas organise une petite fête avec ses potes pour leur montrer son nouvel appart. Il se la pète un peu, il faut bien le reconnaître. Après l’apéro, il va faire un tour dans la rue, avec des cavaliers à plumes rouges, et des jolies motos, pour montrer à tout le monde sa nouvelle bagnole.

Les jours suivants, il va inviter plein de monde, pour frimer encore un peu, et se moquer de leur appart pourri, et très vite, il va commencer à brasser de l’air…

Oui, c’est sûr, Elysée en vieux français ça veut dire « hélice »

«Virgule» présidentielle, par Arpenteur, déménageur depuis 1971

(c)photo arpenteur2006 - budapest, hongrie

*wikitexplique l'Elysée, partie des Enfers

Il fallait que je quitte cette usine. Je n’en pouvais plus d’être parmi ces quasi-esclaves, travaillant jour et nuit. Les gestes mécaniques des ouvrières et des enfants à qui l’on imposait le port d’un foulard devant la bouche en prétendant qu’ainsi ils étaient protégés des émanations, l’odeur âcre des produits, le bruit des machines, les cadences infernales, toute cette symphonie industrielle, me dérangeaient, m’agressaient. Je me sentais en permanence nauséeux, alors que je venais, par chance, d’être placé un peu à l’écart de l’unité de production elle-même.

J’étais à bout. Ma décision était prise : j’allais m’enfuir. J’étais si jeune, comme les autres, une vie à peine commencée, et qui semblait finie. Un interminable tunnel, sans échappatoire.

Je devais tenter ma chance ailleurs. Je n’ai parlé à personne de mon projet, faisant profil bas, jusqu’à ce que l’occasion se présente. Trop risqué d’exprimer une quelconque envie de fuite. On m’aurait eu à l’œil, et je n’aurais sans doute pas pu profiter de l'éventuelle opportunité. Il fallait être patient.

Quelques jours après que j’aie pris cette décision, la chance m’a souri. On m’a muté dans un entrepôt de stockage quelque peu éloigné de la chaîne de fabrication. Je n’y voyais plus travailler les enfants, je n’étais plus constamment abruti par le vacarme des machines et la puanteur des solvants. Cette amélioration de ma condition fut la bienvenue, mais ne suffit pas à affaiblir ma détermination.

Je partirai.

Tout était gris dans cette banlieue de Pékin : les routes, les bâtiments, les entrepôts, la terre, le ciel, les chemises et les regards des travailleurs. Même lorsqu’il faisait beau, ce qui dans l’ensemble était assez fréquent, une brume épaisse et vaguement jaunâtre plombait l’humidité ambiante, laissant une pesante impression de grisaille, que seuls égayaient les slogans peints en rouge sur les palissades. Je ne pouvais plus rester là, je voulais voir la vie en couleurs.

Un jour, alors que l’entrepôt était presque plein, des camions sont arrivés. J’ai senti que c’était maintenant ou jamais. Sans hésiter, je me suis glissé dans l’un d’entre eux, bien à l’abri des regards distraits et résignés des chauffeurs. Le doute m’a assailli à peine étais-je installé. Je ne savais même pas où allaient ces véhicules, mais le sort en était jeté.

Je partais.

Après d’innombrables heures de route, que j’ai passées dans une chaleur étouffante et les gaz d’échappements, les camions se sont arrêtés. Je n’ai pas eu le temps de réfléchir, car très vite on les a ouvert. Je me suis fondu dans la masse de marchandises sans savoir où j’étais arrivé. Une fois dehors, j’aperçus au loin les silhouettes imposantes de gigantesques bateaux. Il fallait que j’embarque, peu importait la destination.

Quelque part dans le labyrinthe multicolore des containers entassés sur les docks, j’ai trouvé une petite place parmi le fret Et j’ai attendu. Je ne sais pas combien de temps. Une heure, trois jours. Impossible de deviner. Le temps avait été absorbé par l’obscurité épaisse de cette caisse de ferraille.

Le container dans lequel je me trouvais fut embarqué sur un cargo dans un assourdissant concert de chocs métalliques, puis ce ne fut plus que le lourd ronronnement des moteurs diesels gros comme des immeubles qui me propulsaient à travers l’océan, vers mon destin désormais irréversible.

Je supportais avec peine l’odeur d’essence, d’huile et de graisse, qui émanait du fond de la cale. Tout n’était que saleté, bruits métalliques, grincements et obscurité. Je supportais tant bien que mal le léger roulis permanent, dont je sentais chaque mouvement, totalement coincé que j’étais parmi la cargaison. Hors du temps, hors du monde.

Après une éternité sombre, les nausées se sont arrêtées en même temps que les machines quelque part dans un port européen.

Le container a été chargé sur une remorque. Après quelques jours il fut déposé dans un entrepôt, puis a enfin été ouvert. Je me suis fondu parmi les marchandises, et suis monté dans un camion bâché, pour de nouvelles heures suffocantes, dans les gaz d’échappement.

Lorsque les bâches ont été ouvertes, et qu’on m’a sorti de là, je me suis retrouvé devant un grand bâtiment bleu. Je voyais la lumière du jour pour la première fois depuis des semaines. Tout était clair, propre, calme.

Personne n’a été vraiment étonné de me trouver là. J’en fus très surpris, mais rassuré. Les gens étaient plutôt accueillants. Une jeune fille blonde m’a emmené avec des dizaines d’autres, qui avaient voyagé avec moi, mais que je n’avais pas su remarquer.

Elle a rempli nos fiches, puis nous a installé. Elle était amusante, et nous parlait,  nous conseillant gentiment de nous mettre en valeur, nous resterions moins longtemps paraît-il. Elle prenait vraiment son métier à cœur, se réjouissait de notre nouvelle vie. Elle partageait nos espérances, et nous encourageait. Nous trouverions quelqu’un.

Mais l’attente a repris.

Des dizaines de personnes venaient nous voir, me voir, chaque jour, les uns avec indifférence, d’autres marquant un certain intérêt. La nuit, nous nous retrouvions quasiment seuls. La gentille blonde rentrait chez elle, et nous laissait juste avec quelques gardiens. C’était dur. J’ai parfois regretté d’être parti, l’obscurité me rappelait les longues heures dans le container, et j’avais l’impression d’être toujours enfermé au fond d’une cale. Mais au lever du jour, tout s’éclairait et s’animait lentement, l’espoir reprenait.

« C’est pour aujourd’hui, je le sens. Je vais plaire à quelqu’un et trouver une famille » me disais-je presque tous les matins.

Et puis ce jour est arrivé.

C’était un lundi. Elle était brune, les yeux verts, je l’avais déjà remarquée, peu de temps après mon arrivée. Elle était revenue, et semblait ravie d’être là. Comme la dernière fois, elle m’a souri, et a amicalement posé sa main sur moi. Ca m’a réchauffé. Jamais encore on ne m’avait porté une telle attention. L’homme qui l’accompagnait avait l’air fatigué, mais gentil.

La jeune fille m’a confié à eux, puis ils ont réglé quelques formalités administratives à la sortie de l’établissement.

Ils m’ont emmené, gentiment. Je me sentais bien. La voiture a longé un lac qui m’a paru immense et qui brillait sous les derniers rayons du soleil. Nous avons longé des vignobles ocres, jaunes, orangés, qui semblaient plonger dans l’eau bleue.  Installé sur le siège arrière, je me suis gavé des couleurs, de la douceur de ces paysages si différents de la banlieue industrielle fumante que j’avais quitté, si différents de ces paysages que je n’avais pas vu, parmi les gaz d’échappement, les odeurs d’huile, et de mazout, qui m’avaient accompagné lors de mon interminable voyage jusqu’ici.

Lorsque nous sommes arrivés dans ce qui allait devenir mon nouveau foyer, ils ont discuté un moment pour savoir dans quelle pièce ils allaient m’installer. Après avoir fait leur choix, enfin ce fut surtout elle qui décida, me demandant gentiment mon avis, ils m’ont laissé un moment seul.

Je me suis toute de suite senti chez moi.

Nous formions une sympathique petite famille. J’étais heureux, vraiment content d’avoir pris ce risque, d’avoir fait ce si long voyage. Je n’en revenais pas de la chance que j’avais eu.

Malheureusement, ce bonheur n’a pas duré.

A peine quelques semaines plus tard, ils ont trouvé un autre plat à fruit.
Un plat un tout petit peu plus grand, et d’une couleur qui se mariait mieux avec leur intérieur, paraît-il. Et surtout pour moins cher. D’après ce que j’ai cru comprendre, ce nouveau plat bleu ciel leur était indispensable, et un samedi, en fin de matinée, ils sont revenus avec lui.

L’après-midi même, ils m’ont déposé à la déchetterie, dans la benne réservée au plastic. Ca leur donnait bonne conscience de trier leurs déchets, mais ils se souciaient bien peu des jeunes femmes intoxiquées par les solvants sur la chaîne de montage, des enfants abrutis par la manque de sommeil, des villes industrielles et enfumées, des kilomètres dans un vieux camion, de la moitié du tour du monde dans un cargo rouillé et suintant de toutes parts, ni enfin des heures passées dans un 35 tonnes, pour quelques semaines de paix.

Dans la benne, j’ai retrouvé plusieurs de mes camarades « made in china », tout aussi neufs que moi.

Voilà où nous avait mené ce périple puant.

Au rebut.

Et maintenant que je vais être incinéré, j’ai une étrange et furtive pensée pour les yeux las de Li Yu derrière son foulard rouge, la dernière des ouvrières qui m’avaient façonné, elle qui était resté dans la brume épaisse de Pékin, mais qui aura peut-être un jour quatorze ans…

Je ne suis plus rien. Rien d’autre qu’un gigantesque et inutile voyage à travers le monde.

Je suis né dans la fumée, je finis ainsi…

« Nouvelle mauvaise » plastifiée, par Arpenteur, importateur depuis 1971 

©photo arpenteur2005 - pékin, chine

Le commissariat de quartier a été saisi d’une plainte et après une enquête poussée à pu rendre le rapport suivant.

Date du crime :

la date exacte n’a pas beaucoup d’importance, mais c’était environ à moins de trente minutes du départ des protagonistes pour une soirée, donc un après-midi, vers la fin.

Lieu du crime :

l’arpenthouse, plus précisément une surface d’un mètre carré, entourée de portes en plexi vaguement translucide, afin d’éviter que l’eau n’aille de l’intérieur de cet espace vers l’extérieur. D’ailleurs c’est aussi fait pour fonctionner dans l’autre sens, à savoir éviter que des choses venant de l’extérieur, ne se retrouvent à l’intérieur de cette cabine particulièrement humide. Ce qui nous le verrons, a son importance.

Personnes impliquées :

pour des raisons d’anonymat, nous sommes contraint de garder secrète l’identité des protagonistes. Mais, pour la bonne compréhension de ce dramatique événement, il est important de savoir qu’il y avait une victime et un auteur du crime. Ces notions s’entendent indifféremment au féminin comme au masculin (l’égalité des sexes nous tient beaucoup à cœur, car il est scandaleux de faire des discriminations selon la taille, certaines peuplades étant d’ailleurs paraît-il très avantagées). Toutefois, il est amusant de constater que dans la présente affaire, il s’agissait en fait de « un » victime et « une » auteure du crime.

Témoins :

aucune témoin oculaire, ni oculiste, pas même opticien, ne s’est manifesté, comme quoi personne n'a rien vu, comme d'hab. L’auteure du crime avait d'ailleurs pris soin d’occulter de manière opaque les vitres de la salle de bain avant son forfait, afin de pouvoir commettre son acte odieux à l’abri de tout regard indiscret.

Déroulement des faits :

d’après les déclarations de le victime, l’auteure se trouvait dans la douche, se préparant pour une soirée, après avoir passé de très très longues minutes devant les portes ouvertes de son armoire. Afin de ne pas accroître le retard, le victime, plutôt beau gosse, a décidé par pur gain de temps (la ponctualité étant la politesse des rois), de pénétrer dans la cabine de petite surface réservée aux ablutions aquatiques des occupants de l’arpenthouse. Il semblerait que l’intention de gain de temps n’était qu’un prétexte. Cette intrusion a provoqué les conséquences classiques qui surviennent lorsque deux personnes peu vêtues se retrouvent dans un espace confiné, et particulièrement humide et chaud. Cette activité n’a pas été la plus adéquate pour rendre aux protagonistes leur propreté virginale, mais leur a paraît-il permis de se détendre. Le victime était d’ailleurs complètement détendu au sens propre du terme (la propreté, encore) au moment où l’auteure du crime a quitté l’espace douchesque. Profitant de cet état de bien-être, et de la chaleur de la douche sur sa nuque, le victime achevait de se laver, et ne s’attendait pas à ce qui allait arriver. Sournoisement l’auteure a profité de ce moment d’inattention de le victime, pour déverser par-dessus la porte plusieurs centaines de milliers de litres d’eau glacée sur le victime au moyen d’un récipient de forte contenance, mais de nature indéterminée, qui n’a d’ailleurs pas été retrouvé. Une fois ce forfait accompli, la criminelle a de plus éclaté d’un rire machiavélique, tout en prétextant ne pas être l’auteure de cette abominable action.

Dommage constaté :

le victime a été immédiatement transformé en bloc de glace, et a perdu plusieurs centimètres de son anatomie, dommage dont on ignore à ce jour s’il est irréversible.

Transmission du dossier :

au vu de la gravité des faits constatés, le dossier est transmis aux Tribunal des commentateurs, afin que celui-ci propose le châtiment idoine, et que le victime puisse ainsi se venger de façon adéquate au moyen de représailles à la hauteur du crime commis.

« Humeur » vengeresse, par Arpenteur, inspecteur de police depuis 1971

(c)photo arpenteur2005

Quand on revient d’arpenter l’ailleurs, quel qu’il soit, il faut vider son sac. Au sens propre car c’est sale.

On trouve plein de trucs dans un sac. Tout ce qu’on a pris en trop par exemple, comme un bonnet et des gants, mais surtout de la poussière, des chaussettes qui sentent aussi peu la rose qu’un bouquet de satellites, et des t-shirts encrassés, dont les relents n’ont rien à envier à l’haleine d’une otarie qui vient de terminer de déménager l’armoire normande de son beau-frère, et qui a mangé huit kilos d’ail, avant de se laver les dents avec une brosse à chiotte trouvée dans la benne à ordure qui se trouve derrière la cantine principale de la foire au lard de Saint-Kevin-près-Macdo.

Puis vient le temps de la douche, avec de l’eau chaude pour une fois, et là c’est une sorte d’extase proche de la sensation orgasmique que l’on ressent lorsqu’on retire ses chaussures de ski après une journée de glisse. Le corps se détend, et se transforme lentement en une profonde et douloureuse courbature, de telle sorte qu’on se demande si on a pas passé ses vacances plié en quatorze dans une canette de bière au nom exotique.

Avec juste un petit linge entourant une ceinture abdominale frisant la perfection, fracassé, on  s’effondre sur le canapé, et on repousse le plus loin possible le moment où on ne pourra plus résister. Le moment M où l’on ira rallumer son téléphone portable, après l’avoir cherché un peu partout. C’est fou comme ça se perd vite c’est petites choses là une fois qu’on les débranche.

Et puis, du moment qu’on s’est reconnecté avec ce qu’on appelle bien maladroitement le monde, plus rien n’empêche d’ouvrir l’ordinateur. Je vois que vous avez été sages, qu’il y a de nouveaux commentateurs, et que ce n’est pas trop le bordel. Alors je me dis « voilà des bons petit gars », et je vous donne un petite tape un brin paternaliste sur vos frêles épaules. Puis je vais jeter un coup d’œil aux mails. Pas sur l’adresse du boulot, non, celle-ci fait trop peur, et ça viendra bien assez tôt. Mais sur la boîte « arpenteur ».

Il y a les inévitables 26 mails venant de pauvres orphelins fortunés qui ont besoin de mon aide pour placer leur fortune quelque part, moyennant une généreuse indemnité de 20%. Si je répondais, je pourrais me faire environ 116 millions de dollars, en à peine quelques clics, mais j’y renonce, je suis un gros égoïste qui n’est pas prêt à aider qui que ce soit, pas même pour une montagne de billets verts, ou de pilules bleues.

Et parmi tout ça, le mail d’une journaliste me demandant l’autorisation de diffuser quelques extraits des virgules dans une émission de la Radio Suisse Romande, Journal infime.

Ayant résisté à l’avarice, je succombe lâchement à l’orgueil, et à ce mail là, je réponds, fier comme un paon déguisé en coq.

Comme quoi la gloriole a parfois plus d’attrait que la fortune, et mon humilité que j’aime à croire légendaire en prend pour son grade. Du coup, je décide de ne pas en parler sur le blog, comme vous pouvez le constater.

Donc je réponds avec 15 jours de retard à un mail, délai digne d’un courrier envoyé entre l’Ouzbékistan oriental, et une vallée reculée du Paraguay en 1756.

Et peut-être que prochainement*, un de mes textes va être libéré de l’écran, s’échapper, et s’envoler sur les ondes. Il va essayer de voler de ses propres ailes, un peu comme un oiseau tombe du nid et s’écrase avec un bruit peu ragoûtant au pied de l’arbre, sous le regard impuissant de maman mésange, ou alors peut-être va-t-il planer comme un aigle majestueux qui ira capturer les émotions des auditeurs au plus profond de leurs oreilles, quelque part derrière une boulette de cérumen.

Enfin tout ça pour dire, que je suis de retour, et comme vous pouvez le constater, je n&rsqu